Les manuscrits sont à la poste. J'imagine qu'il faut compter une petite semaine jusqu'à ce qu'ils parviennent à leur destinataire. Et puis j'ai lu qu'il faut patienter plusieurs semaines, parfois jusqu'à six mois, pour avoir une réponse d'un éditeur.

Pour moi, le plus dur est fait. Comme conquérir le sommet d'une très haute montagne, avec sa marche d'approche, les passages difficiles, l'enthousiasme, l'abattement, l'envie de renoncer, l'épuisement, le second souffle, les parois infranchissables, les pauses, les moments de bonheur, les renoncements, puis les derniers mètres, interminables, et enfin le sommet, un soupir, une sorte de lumière, de la bonne fatigue. J'en suis là. Il ne me reste que le chemin du retour.

J'ai mis Louisa Markova dans le formol, à l'apogée de son charme. Je viens de temps en temps la voir.

J'ai terminé mon livre hier soir. Je l'enverrai à un ami que j'ai mis dans la confidence, un ami en qui j'ai confiance, tant pour sa fidélité envers moi que pour son goût et sa culture. Fin août, nous en parlerons, je ferai les dernières corrections et je l'enverrai à des éditeurs.

Que je sois publiée ou non importe peu : si mon livre est aimé de beaucoup, c'est bien, et ma vie en sera changée. S'il est aimé de peu, c'est bien, ma vie a déjà changé.

Merci, merci, merci, merci, merci... de votre patience, de votre amour, de vos sourires, de vos bras qui m'ont entourée, de votre indéfectible fidélité.